SEGREDOS NOTURNOS

Quero apreender a nova história do tempo. Segurá-lo entre as minhas mãos aflitas e desejosas, úmidas de ansiedade e pretenções secretas.

Ouço a melodia das horas, que passam como pensamentos fotográficos. Na meia luz do silêncio, concluo mil planos impossíveis, onde você é só esse estranho objeto do desejo. É o passo secreto (de andar delicado), que ressoa dentro do meu peito de homem.

Meus pêlos roçam sua epiderme perfumada e transparente.

Beijo o seu beijo, na ausência permitida, armadilha quase fatal para os poetas perdidos nas noites frias e distantes.

Construo um outono, neste quase-poema, na verdade, um amor imaginário e carente de tantas coisas! Queria muito que a poesia estancasse a dor!

Mas as sutilezas lexicais destoam na rima, expondo a morte anunciada, pois amanhã não irei me lembrar do entorpecimento de meus sonhos. Quando abrir a janela, você terá partido, (inclusive a minha alma em mil pedaços), e não mais a verei.

Quando abrir a janela, você terá voado para sempre (assim como uma fada) pelos raios de sol, misturando-se na poeira refletida dos móveis da sala; sintaxe de uma gramática qualquer.

Por isso, esse desespero noturno.

Talvez, ainda exista tempo para que saia desse esconderijo inconsciente, revelando a sua face oculta.

A ampulheta imaginária conta os grãos, que descem desesperados pelo espaço vítreo. A areia cobre-se de uma eternidade finita.

A noite não dura para sempre.

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CRÔNICA AMARELA

31-01-1992

Passei outro dia pela praça Alexandre de Gusmão para sentir e ver as flores que há muito deixei.

Os prédios continuam lá, vigiando-a como guardiões do tempo.

As ruas, também, com seus automóveis demarcam o mesmo caminho. Preso à retina da memória, esperava encontrar as flores amarelas, esquecidas entre um verso e outro.

Percebi, então, a ausência da poesia, enquanto os olhos buscavam uma nova paisagem. Esta não tinha a mesma alegria, pois os abraços estavam adiados, diluindo-se aos poucos, deixando-se esfriar no asfalto escuro e úmido e envoltos em névoas seculares.

Aos poucos, surgem lugares, diluídos em sons remotos e entrecortados de saudades. Os vultos de uma lembrança descem a Alameda Jaú, em direção à Nove de Julho.

Fico sentado a olhar os bancos vazios, ocupados aqui e acolá pelos donos da noite, que cemeçam a sair de seus esconderijos diurnos.